十一月九日,天得像一口倒扣的灰鐵鍋,沉沉地在上海灘的頭頂。風倒是小了,可那子冷,無孔不,著墻皮,鉆進窗,滲進骨髓。弄堂里的水洼結了一層薄冰,踩上去脆生生的響。人們聚在背風的墻角,一邊跺腳哈氣,一邊飛針走線,里的話題,總也繞不開飛漲的價和越來越俏的煤。
陳醒家那
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