十一月的北京，一夜之間了冬。那天清晨沈書儀醒來時，就看見窗外飄著細碎的雪花，落在院子里那棵老海棠禿禿的枝椏上，落在青石板上，落在廊下的紅燈籠上，薄薄的一層，像撒了糖霜。屋里暖氣燒得足，只穿了件薄薄的棉質睡，卻還是覺得渾發冷——不是真的冷，是那種從骨頭里往外滲的寒意，伴隨著胃里一陣陣翻