傅斯年盯著床頭柜上那張合影，眼底最後一點理智徹底崩斷。
他著相框的指節泛白，指腹幾乎要嵌進木頭里。
“他是誰。”
不是問句，是淬了冰的宣告。
蘇向晚臉慘白，手想去搶，聲音發：
“傅斯年，你別，這不關你的事——”